martes, 28 de mayo de 2013

Agua Negra, de Martín Rodríguez



las primeras gotas de una lluvia

vuelven cualquier escena
delicadísima
la ventana abierta
acostados en la cama
el cuerpo el pelo se les moja
un límite líquido.
tiempo igual al tiempo
del agua en las manos.
lo desnudo
no habrá otro reino nunca.
fracción indecible del sueño
donde los cuerpos se tocan.
agua donde se tocan
y apagan o encienden
no hay piedad.
los cuerpos
buscan transparencia:
tiempo sin idioma
sólo el peso cardíaco
 


(fragmento de Agua Negra)




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